no estaba muerta

…estaba de parranda, o casi.

Más de un mes sin postear nada en este santo lugar. Exámenes finales, selectividad, fiesta post-selectividad, San Juan, Murcia… La verdad es que hay cosas que contar, sí, pero empecemos por el principio.

Me puedo soltar los examenes finales, porque ya sufrí bastante. Queridos profesores: gracias por meternos caña y, sobre todo, por aguantar mi cara de sobada todas las mañanas. Os debo una. Muy Grande. Pero… tanta caña al final resulta pesada: estás 15 días, estudiando como una posesa para saberte la vida de Franco de pe a pa, aprenderte de memoria la forma de construcción de la arquitectura gótica, los nexos ingleses, los españoles (que tienen aún más tela), y para “ilustrar” nuestros queridos diccionarios de latín y griego. Y ¿para qué? ¿para qué te pregunten 4 chorradas (el exámen de arte aún me duele)? SI. Pero eso no es lo peor. Queridos correctores de Málaga entera que se han encargado este año de los exámenes de selectividad: sois unos capullos. Debería callarme porque mucha gente me pegaría por quejarme de mi nota, pero duele. Duele saber que hiciste perfecto el texto de latín y tienes perfecta la literatura (¡SI, copié, lo confieso!) y que te pongan un 8. Duele saber que contaste hasta la vida de los autores y de sus familias en el exámen de arte (que si aun no lo sabíais, estaba tirado) para que después te pongan un 7′5. Gracias. No me volveré a fiar de nadie (y voy a poner musica tranquilita [here comes the sun] porque me está dando el telele). Es una bofetada para estar preparada en la facultad. Pero en fin, conseguí lo que quería, no bajar la media, y una gran experiencia (sobre todo escuchar a Macarena gritar “CÓOOOOOOOOOOOOOOMO” en el exámen de historia).

Y después… que empiece la fiesta, que en realidad no fue tanta fiesta. Tiene gracia que cierto amigo me llamara preguntandome la misma tarde de acabar los exámenes “¿Qué? ¿Ya estás borracha?”. Pero yo estaba dando un paseo tranquila con algunos amigos porque en relidad “no sabíamos que hacer con nuestras vidas”. “Y ahora ¿qué?” pensabamos. Ahora a esperar las notas (8′43) y a echar matrículas como loca. Y de paso celebrar San Juan.

De este último San Juan… debo decir… que demasiadas cosas no me esperaba. Ni me esperaba encontrar a más de la mitad del claustro de profesores (la mayoría de ellos con el puntito del alcohol) a 3 metros de nuestra hoguera, ni acabar siendo acosada, ni bañarme a las tantas de la noche (nunca lo he hecho). Maps de los Yeah Yeah Yeahs. No me quejo, nunca me quejo, solo me habría gustado tener a cierta persona a mi lado esa noche.

Notas, reclamación, segundas notas, preinscripciones (Málaga y Madrid). Que nunca lo he dicho antes, voy a hacer una gran locura: meterme en Derecho (junto con Periodismo, no os preocupéis). Lo que tira, tira, pero hay que asegurar el terreno señores. Y entre preinscripción y preinscripción, viaje a Murcia (gracias).

Y perder a un gran artista, que ahora es una leyenda y un icono. No voy a ir de supermegahiper fan, no lo soy ni nunca lo fui, pero crecí escuchando a Michael Jackson, al igual que los Beatles, eran la banda sonora de mi casa (me llega a pillar la muerte de John Lennon y ahí sí que me muero). Nunca me creí del todo el tema de la pederastia y me fastidia que ahora se le recuerde y se le homenajee más de lo que debería haberse hecho mientras estaba vivo. Lo que nadie me negará es que fue una de las personas que más ayuda ofreció a los que la necesitaban y que se fue demasiado pronto (gone too soon). Un ARTISTA, con todas las letras, a sus 50 años, enfermo o no, tiene muchísimo que ofrecer. Tenía una mente prodigiosa para la música y de esas cada vez quedan menos… In the closet. Nunca me gustaron (digo demasiado la palabra “nunca”) los circos que montan al morir una estrella, pero debo confesar que me emocioné y mucho con todos los homenajes que se le hicieron. Porque todo es poco para una persona que ha dedicado 45 de sus 50 años a la música, hizo disfrutar a generaciones enteras,  donó una fortuna a los necesitados y lo único que recibió a cambio fue el hecho de ser calumniado, calificado de pederasta, vergüenza para la raza negra y cosas  peores. Ahora, comeros vuestras palabras con patatas. Y como dice esa GRAN grase de la película “V de Vendetta” (y cambiándola un poco): “Debajo de esta máscara hay un icono, y los iconos son a prueba de balas“.

Llevo demasiado tiempo escribiendo esto, y aún no sé con qué finalidad lo hice. Voy a seguir escuchando discos de The Beatles y Michael Jackson como la tonta que se emociona demasiado que soy, y seguiré siendo feliz con mis discos poppies (si, cariño, yo tambien te quiero).

Can’t let him get away

Buenas noches.

santi balmes

Hay voces y hay voces.

Eso es lo que me pasa con Santi Balmes (Pucho e Iván aparte). Aparte de tener unas letras preciosas, sin olvidar otras tantas que consiguen arranacarte una sonrisa, tiene una voz que te penetra en la mente y consigue tú sacarte la melodía de la cabeza.

Y para quien no se ha dado cuenta aún, me fascina Cataluña y sus músicos, tienen un yo qué sé que qué sé yo que me encanta.

Si tu magia ya no me hace efecto, ¿cómo voy a continuar?

rain

Me gusta el olor a lluvia de mayo.

“my favourite things”

He tenido muchas razones en mi vida para querer coger una guitarra o un piano, y tocar, hasta que los dedos se me cansen. Debo decir que lo intenté, pero no lo conseguí, seguramente por no poder suficiente empeño y por ser tan poco consante (como suelo ser).

Pero ultimamente ese deseo de coger la guitarra, quitarle el polvo e intentar tocar algo crece. Día a día. Hay muchas razones, no podría enumerarlas todas, pero ella… Ella es una de las principales.

Se llama Alicia, y aparte de tener una voz mágica, hace unas fotos preciosas.

No tengo el gusto de conocerla personalmente, pero espero poder hacerlo algún día.
www.myspace.com/rr000xx

reflexiones

Se debería escribir un libro: “Crónicas de un estudiante de 2º de bachillerato”.

Tendría todo el repertorio existente e inexistente de insultos hacia los profesores tocapelotas, las clases de itinerario mixto (ejem ejem), el “compañerismo” y, sobre todo, hacia nuestro querido sistema educativo.

Tambien recogería varias recetas “de toda la vida” para aguantar horas y horas sin dormir, o consejos de maquillaje para disimular esas bonitas bolsitas que salen debajo de los ojos. Tambien ofrecería ideas para sacar tiempo de donde no lo hay y, si el GRAN MAESTRO accede, se os enseñaría cómo echar una siestecilla en clase. Eso si, con los ojos abiertos.

No incluirá métodos para hacer chuletas (los trabajos manuales a mi no me valen).

Y con esto y un bizcocho, me voy a seguir estudiando.

closer

“Lying is the most fun a girl can have without taking her clothes off… but it’s better if you do”

karma police

Me sigue gustando más la original, pero… que voz más bonita tienes, señor Brendon Urie.

god is an astronaut

Reniego de todas las críticas existentes de este disco.

Es un disco para hacer el amor. Punto. (Y que la segunda canción suene la última, por favor.)

*

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Hoy me siento libre para escribir lo que me da la gana en este blog (más de lo que hago normalmente), que para algo es mío.

Por una parte, me siento ofendida y un poco reemplazada, pero todo se queda en palabras insignificantes teniendo en cuenta que he pasado gran parte de la semana santa con una gran compañía. ¿Que podría haber sido mejor? Claro, el dolor de garganta podría haber esperado un poco y de paso me haría perder algunas clases, pero no me quejo. Debí haber leído más, debí haber estudiado algo (aunque sea muy poco), pero hoy es sábado, estoy en casa ya que el viaje en autobus me ha agotado completamente, me dispongo a escuchar el New Sentimentality de Toe y pienso que mañana no haré otra cosa que dormir y estar tirada en el sofá viendo la tele, y oye, no tengo ningún remordimiento de conciencia. Son fiestas, me merezco el descanso, y punto.

Aparte de eso, me niego a tener que decir adiós, o a ver como tiran por la borda sus ideales por un par de tetas. Y que se dé por aludido quien quiera.

notas.

Son mis padres. Y los quiero, mucho.

Felicidades, mamá. Te echo de menos, papá.